Un peu de poésie. Pour ....

« Le désert éternel toujours renouvelé »

Le désert éternel toujours renouvelé,
Mouvance de ce sable, si chaud, si fin, si doré
Que les traces s’estompent au moindre coup de vent
Laissant le paysage aussi vierge qu’avant.
Nulle vie en surface, au soleil de midi,
Simplement des mirages. Ils indiquent qu’ici
Les choses que l’on voit, même en étant réelles
Nous arrivent déformées, et notre esprit chancelle
En pensant que cela est un lointain reflet,
Comme chez nous, le soir, on voit les feux follets.
Le silence absolu, parfois « assourdissant »
Le silence qui est là, qu’on écoute, qu’on entend,
Le silence, terrible, qui chevauche les dunes,
Le silence, enfin, que l’homme seul importune.
Cette magie grandiose, ces décors féeriques
Nous font croire en Dieu, le créateur unique.
Comme la dune change, sa couleur change aussi
Et le rouge et le noir et l’ocre s’associent
Pour transformer ces lieux et nous laisser rêver
Aux grandes étendues, aux ergs, au Ténéré,
Aux belles oasis entourées de gueltas
Aux reliefs du djebel, aux profondes dayas,
Aux oueds asséchés, au grand désert blanc,
Au soleil de feu, au soleil aveuglant.
Alors le diable, toujours aux aguets
Traque ce qui est beau et le transforme en laid.
Jetant sur la beauté son grand manteau de haine.
Cette mer de sable alors se déchaîne.
Et ce sable, si chaud, si fin et si doré,
Que juste un peu plus tôt nous avons adoré,
Se transforme, cruel, en mille aiguillons
Que les grands vents dispersent en un grand tourbillon.
Et on voit la tempête et le vent et le sable
S’entremêler, ici, de façon admirable
Et changer le désert en un chaos profond.

Cette échine de sable parcourue de frissons
Se retransforme encore, une fois apaisée
En désert éternel toujours renouvelé.

Grimaldi-orsini

Salut le titre du sujet débutera toujours par "Un peu de poésie. xxxxxxx "

Le Maroc

Il tire son nom d’une ville impériale
La belle Marrakech, ancienne capitale.
Feuillage européen mais racine africaine,
Ce pays du Maghreb, cette contrée lointaine,
Cette bande de sable où le soleil couchant
Nous attire. Car on l’aime… on l’aime éperdument.
Mais pourquoi ce pays, dirigé par un roi,
Pourquoi ces paysages quand la lumière décroît
Exercent-ils sur nous un tel enchantement ?
Pourquoi y retourner quasi dévotement ?
Voilà donc la question très simplement posée. 
Y répondre est, c’est sûr, parfaitement aisé.
C’est pour y retrouver cette vie marocaine,
Cette terre ocre et rouge, cette terre africaine,
Pour Tanger, Azemmour, Mekhnès, Marrakech,
Les nobles Touaregs enrubannés de chèches,
Les pêcheurs misérables et leurs cabanes obscures,
Les femmes du désert et leurs belles figures,
Les enfants nous coursant, les bergers immobiles
Surveillant les troupeaux de leurs chèvres dociles,
Les pistes chaotiques, les dunes merveilleuses,
Ces montagnes mouvantes autant que mystérieuses.
Pour tous ces lieux magiques, ces endroits irréels
Semblant tout droit sortis d’une belle aquarelle.
Maroc… tu nous tiens, Maroc … tu nous envoûtes
Et pour qu’à ce sujet vous n’ayez aucun doute
Admirez maintenant ces fameux paysages
Laissez faire la magie… et regardez l’image.

Bonsoir poète

Les modos vont replacer tes poésies dans la bonne rubrique (contes et récits du Maroc je pense) mais bravo au poète
j'aime beaucoup particulièrement celui sur le désert, ah! le désert! la poésie du Petit Prince, les mots de Le Clézio, le rêve.
Bientôt tu auras assez de messages pour que les portes s'ouvrent et que tu ais accés aux MP, un peu de patience et une autre poésie?

bienvenue sur le forum et merci pour ce moment de rêve. Nicole http://nicole-raconte.over-blog.com

L’arbre du Ténéré


C’était un acacia, radiana, solitaire
Qui poussait tout là-bas, aux confins du désert.
Perdu dans tout ce sable comme dans une mer,
A tous les touaregs, il servait de repaire
Lorsque leurs caravanes traversaient le Niger.
Cet arbre, absolument isolé de la terre,
Maintenant remplacé par une branche en fer
Parce qu’un chauffeur, ivre, qui faisait marche arrière
A heurté cette icône, tortueuse et altière.
L’arbre qui gît au sol provoqua la colère
De quelques voyageurs, scrupuleux et diserts.
Ces gens prirent la dépouille et puis la transportèrent
Sur le toit du quatre quatre qui servit de civière.
La femme qui commandait, très grande avocassière,
Transforma leur convoi, en convoi mortuaire,
Et comme Jésus Christ emmené du Calvaire,
Ils emmenèrent l’arbre au musée de Zinder,
Ce lieu si triste et chaud, devenu sanctuaire

Grimaldi-orsini